Yo no te pido que me des razón
Sólo pienso que es la solución
Si tú me dejas quizás lloraré
Unos días más moñas que ayer
Y al ir por la calle te veré de lejos
Haré unas canciones, pasarán mis muermos
Y ya no volverás a pensar en mi
En la glorieta de Bilbao estarás
Con alguien que te recuerde a mi
Un par de temas en la radio oirás
Recordando aquellos días de abril
Y en nuestras tardes y en nuestras tardes
Buscarás con otro algún nuevo padre
Y ya no volverás a pensar en mi
Niña preciosa de otra canción
En nuestra vida ya no hay solución
Lo dejarás todo para volver
Con otro en la misma situación
Y al ir por la calle te veré de lejos
Haré unas canciones, pasarán mis muermos
Y ya no volverás a pensar en mi
miércoles, 17 de junio de 2009
lunes, 15 de junio de 2009
Joe Strummer y "la Pantoja"
Así son las cosas.
Joe Strummer sabe quien es Isabel Pantoja y hasta le ofrece fuego. La Pantoja ni sabe con quien se ha cruzado ni lo sabrá jamás.
Incluso es posible imaginar a Joe Strummer escuchando Marinero De Luces, pero es difícil pensar en Isabel Pantoja poniendose el Sandinista.
Así son las cosas.
No es que cueste explicarse el mundo donde vivimos, es que la explicación es jodida.
domingo, 14 de junio de 2009
Que te jodan (La última noche)
Jódete!Jódete tú también
¿Que me joda?, jódete tú.
Jódete tú, la ciudad y todos sus habitantes.
Que se jodan los mendigos que van pululando por ahí para sacar pasta y riéndose de mí a mis espaldas.
Que se joda el del limpia cristales que ensucia el parabrisas limpio de mi coche. ¡Consigue un puto trabajo!
Que se jodan los Sijs y los paquistaníes que van a toda hostia por las avenidas en sus decrépitos taxis, con el curry filtrándoseles por los poros y apestándome la vida, putos aprendices de terrorista. ¡Id más despacio, Coño!
Que se jodan los chicos de Chelsea con sus pechos depilados y esos voluptuosos bíceps, haciéndose mamadas en mis parques y en mis muelles, meneándosela en el canal 35 de mi tele.
Que se jodan los tenderos coreanos con sus pirámides de fruta carísima y sus rosas y tulipanes envueltos en celofán. 10 años en este país y siguen sin "hablal" mi idioma.
Que se jodan los rusos de Brayton Beach, esos matones sentados en los cafés tomándose tacitas de te con terrones de azúcar entre los dientes. Siempre conspirando. ¡Volved a vuestro puto país!Que se jodan los asíricos con sus sombreros negros, paseándose arriba y abajo por la 47, con sus gabardinas sucias de caspa, vendiendo diamantes sudafricanos de la época del Apartheid.
Que se jodan los agentes de bolsa de Walt Street, supuestos maestros del universo. Imitadores de Michel Douglas, alias Gordon Gecco, siempre inventándose nuevas maneras de dejar pelados a los pobres trabajadores. ¡A esos gilipollas de Enron, que les encierren toda su puta vida! ¿Crees que Bush y Cheney no sabían nada de esa mierda? ¡No me toques las pelotas!
Que se jodan los puertorriqueños. Van 20 en un coche, aumentan la deuda social, montan el peor puñetero desfile de la ciudad y no me tires de la lengua con los dominicanos. Hacen que los puertorriqueños queden bien.
Que se jodan los italianos de Benson Hard, con su pelo engominado, sus chandals de nylon, sus medallones de San Antonio, blandiendo sus bates de béisbol marca Newsville Slaguer firmados por Jason Jamby intentando hacer audiciones para Los Soprano.
Que se jodan las esposas de Lapery Side, con sus pañuelos de Vermes, y sus alcachofas de 50 pavos, caras sobrealimentadas, estiradas, machacadas y moldeadas, tan tirantes y brillantes. ¡No consigues engañar a nadie encanto!
Que se jodan los hermanos del barrio Norte. Nunca pasan la pelota, no quieren defender, dan 5 pasos cada vez que entran a canasta y luego se dan la vuelta y echan la culpa de todo al hombre blanco. La esclavitud se abolió hace 137 años. ¡Pasad ya la puta página!
Que se jodan los polis corruptos con sus porras para dar por el culo y sus 41 tiros, escudándose tras el muro azul del silencio. ¡Burláis nuestra confianza!.
Que se jodan los curas que abusan de niños inocentes y les meten mano. Que se joda la Iglesia que les protege entregándonos al mal, y ya puestos que se joda Jesucristo. Se libró de una buena. Un día en la cruz, un fin de semana en el infierno y todos los aleluyas de las legiones de ángeles para la eternidad. Pásate tú 7 años en el puto talego de Ottisville.
Que se jodan Osama Bin Landen, Al-Kaeda y los gilipollas retrasados fundamentalistas trogloditas de todas partes. En nombre de los miles de inocentes asesinados espero que pases el resto de la eternidad junto a tus 72 putas, ardiendo en combustible de avión en el infierno.
Todos los jinetes de camellos con toallas en la cabeza, besad mi real culo irlandés.
Que se joda Jacob Elinsky. Quejica insatisfecho.Que se joda Francis Xabery Slaugthery, mi mejor amigo, juzgándome y con los ojos clavados en el culo de mi novia.
Que se joda Naturelle Riviera. Confié en ella y me apuñaló por la espalda. Me traicionó. ¡Guarra asquerosa!
Que se joda mi padre con su pena interminable, detrás de esa barra, bebiendo sifón, vendiendo whisky a los bomberos y animando a los yankies de New York.
Que se joda esta ciudad y sus habitantes. Desde las casas adosadas de Astoria hasta los áticos de lujo de Park Avenue. Desde las viviendas sociales del Bronx hasta los lofts del Soho. Desde los bloques de pisos de Alphabet City pasando por las casas de piedra rojiza de Park Slope hasta los dúplex de Staten Island. Que un terremoto lo haga todo fosfatina que arda furiosamente bajo el fuego, que se quede todo reducido a putas cenizas y que luego crezcan las aguas y sumerjan todo este sitio infestado de ratas.
No, jódete tú, Montgomery Brogan. ¡Lo tenías todo y la cagaste, eres un capullo!
sábado, 13 de junio de 2009
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